Non riuscire a trovare le parole.
Lestat. Non riuscire a trovarle.
Non potere veramente spiegare.
E quello che provo. E come lo provo.

Sono sempre stato un sentimentale. Sì, sempre stato.

Solo come se una parte di me si fosse sciolta. Fosse finita. Annientata.
Solo come se non riuscissi ad arrestare le lacrime di sangue.
Perchè ero io. Perchè era mia.
Dio, Dio di Louis, dimmi. Perchè?
Scegli con spietata attenzione dove abbattere la tua disapprovazione?
Credi veramente di vincere?
O è solo il Giardino Selvaggio che urla la sua libertà di essere?

E, ad aumentare il dolore.
Tutte quelle persone che parlano senza capire davvero.
Una gara a chi urla più forte.
Ma cosa ne sanno loro? COSA?

Parigi è la mia anima.
Ma New Orléans era il mio cuore.

Lestat.