Ticchettio in lontananza.
Rubinetto.
Qualche lampo.
Ma non pioverà.
Rumori dalla strada.
Una donna urla, vicino al chiosco degli hot dog.
Niente cipolle.
Mojo respira.
Piano.
Il suo cuore che batte.
E il mio.
Elsa, giù al terzo piano, ha lasciato nuovamente cadere il suo libro per terra.
Adesso dorme.
Domani non ricorderà più a che pagina è arrivata.

E poi NY.
D'estate.